É assim que morre o sonho...
o corpo... a alma da gente.
Assim se morre, suponho,
dia a dia, impunemente.
Quem assim tanto repara,
se preocupa ao espelho,
na sua mágoa declara
«desgosto de ficar velho»,
é porque não tem ao lado
alguém para se amparar
e rir, do facto gozado,
de ter tudo a desabar.
Destino é pra ser levado
pouco a sério, a brincar.
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19/10/2005
Laura B. Martins
Soc. Port. Autores n.º 20958
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